Si dijera la verdad, sólo tendría silencio, una mirada nublada y un escape fácil.

Empiezo a creer que evidentemente no me merezco la completa atención de nadie.
De hecho, no estaría mal tampoco, pero tiene que ver más con una cuestión interna.
Digo, es probable que esté mucho más incompleta de lo que me imaginaba, o quizás sea mucho más común de lo que creo.
El "problema", si así se le quiere llamar, es que en el afán de soltarme, quedo mucho más enredada.
Una pequeña, casi imperceptible presión empieza a molestarme.
Sé que cualquiera con dos dedos de frente puede superarme tranquilamente.
Pero me molesta lanzarme sobre estas teclas y escribir con la fuerza con la que las estoy presionando, y saber que el único fin que tienen es el de liberarme, pero no como debería, simplemente porque nunca llegan a destino.
Me molesta estar lo suficientemente calma como para que nadie se de cuenta. ¿Nadie se da cuenta?
Molesta sentir cómo la ira empieza a ensuciarme la sangre, y cómo la impotencia me come la voluntad.
Me quema, me consume, y me hace renacer de las cenizas con renovada sed de ¿venganza?.
La cuestión es q molesta.
Y molesta porque no me gusta sentirme así...
Porque no soy así.
Las rosas son hermosas... pero las espinas te envenenan el pensamiento, y el corazón.
Y como la mayoría sabe, estoy lista para las espinas, no para las rosas.


Y tal vez esté cambiando sin querer,
como cambian los que pierden.

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I'm gone.

That's all.


"Hemos hecho psicología, como los locos, que aumentan su locura esforzándose por comprenderla."